20 — O Chamado

Que força é esta

Acontece assim: você está num elevador, sem pensar em nada, e de repente em dois segundos entende sobre a sua vida o que não conseguia entender em dez anos. É isto. Na carta do vigésimo arcano, um anjo toca uma trombeta, e das sepulturas abertas se levantam três — um homem, uma mulher e uma criança entre eles. Waite, em 1910, disse o principal: a trombeta soa não por fora, e sim por dentro, e a pessoa responde por si. O Vinte é sobre o momento em que cai a ficha. Não aos poucos, e sim de uma vez: você olha para o que viveu como se pelos olhos de outra pessoa e vê o todo. O que foi feito. O que você deixou se arrastar. Para quem você nunca ligou. Depois disso começa o trabalho: tirar uma conclusão e viver com ela. E ali mesmo o avesso — uma sessão que não se encerra. Você está ao mesmo tempo no banco dos réus e na mesa do juiz. O juiz é consciencioso. Não anuncia intervalos.

Quando funciona

Você consegue olhar para o que fez e não desviar os olhos. Não “foi o que deu”, não “as circunstâncias” — “foi assim, e foi escolha minha”. Repare à custa de quê isso vem. Você vai ter que nomear também o desconfortável, na maioria das vezes sobre si, e normalmente em voz alta. Mas da confusão você tira a essência: onde está o importante, onde está o ruído. E você consegue recomeçar. Demissão, divórcio, aos quarenta e dois uma mudança para uma cidade desconhecida — você se recompõe e segue vivendo, sem cenas. Isso tem o seu próprio preço. “Sem cenas” normalmente quer dizer também sem conversa: a sua experiência vira conclusões, mas dizê-la em voz alta a uma pessoa viva raramente acontece. Teste nesta semana. Pegue uma história em que você ainda é a parte prejudicada e diga em voz alta a sua parte — numa frase. Se realmente não há parte sua nela, diga isso. Isso também é uma resposta.

Quando se volta contra você

Começo por mim: à uma da manhã consigo lembrar de como fiz uma piada ruim numa festa de aniversário em 2019 e suar frio tudo de novo. Não me orgulho disso, mas é assim. O Vinte não encerra o tribunal. A sessão corre o dia inteiro, e no banco dos réus está sempre a mesma pessoa. Ela dá uma nota para o dia vivido. E como é rigorosa com você, mede os outros com a mesma régua. Em voz alta, quase nunca: você fica calado e escuta. Mas o seu rosto nesse segundo fica igual ao de uma coordenadora pedagógica na sala dela, e você conhece esse seu rosto sem mim. A segunda volta da mesma força é esperar um sinal. A partir de segunda, a partir do Ano-Novo, quando eu trabalhar até as férias. Espera que alguém chame alto e sem ambiguidade, e até ser chamado — não decide nada. De fora, ninguém chama. Isto não é um veredito sobre você, é uma das suas configurações. Mas quem aperta o botão é você.

Como aparece no dia a dia

Você arruma o maleiro, encontra um maço de cartas antigas — e pela primeira vez vê a sua mãe não como mãe, e sim como uma mulher que tinha trinta anos e tinha medo. Você fica sentado no chão por uns quarenta minutos. Você está no banheiro à noite com a escova de dentes na boca e de repente entende: não é cansaço. Você só não quer ir para lá. De manhã você vai. Como sempre. No grupo da turma da escola alguém postou fotos do reencontro. Você rola a tela e em silêncio distribui notas: este chegou lá, este está se segurando, este se virou. Ninguém pediu. Você escreve à sua irmã uma mensagem longa em que finalmente tudo é dito ponto por ponto, com calma e objetividade. Relê. Apaga. Manda “ok”.

Como se lê em cada lugar do mapa

Se é o seu número de nascimento

Você começa a avaliar cedo. Na sala de aula você não é o líder da turma: um lugar no canto, e de lá você põe todos em prateleiras em silêncio. Você se prende às incoerências: uma pessoa diz uma coisa, e a voz e os ombros dela fazem outra. Você percebe — e fica preso nisso metade da noite. Repare com o que você paga: não dá para desligar. Nem quando você vem só para estar com as pessoas e não contar nada. Você anda ereto, fala direto ao ponto, não promete a mais. Relaxar é difícil. Até nas férias, no terceiro dia liga uma checagem na cabeça: estou vivendo do jeito certo? E, acima de tudo — certo pela medida de quem?

Se está no seu propósito

O seu trabalho é ajudar outra pessoa a ouvir o próprio chamado. Você consegue nomear o que uma pessoa sabe sobre si mas tem medo de formular. Sem humilhação: sem lembrar quem tinha razão ali, e sem um diagnóstico no fim da frase. Repare quanto você paga por isso. Uma formulação pronta e exata tem que ser guardada para si até a pessoa chegar a ela sozinha. Às vezes por meses. Às vezes ela não chega nunca, e você vai ter que viver com isso também. As histórias enroladas dos outros não cansam você, você as acha interessantes. A distinção de que tudo depende aqui: uma conclusão abre o futuro, um veredito fecha o assunto. Os dois soam igualmente calmos. Você precisa do primeiro.

Se está no canto cármico

O simples é difícil: tirar a toga. Você sente vontade de dar sentença — sobre decisões passadas, conversas antigas, sobre si por tudo ao mesmo tempo, no atacado e sem separar. E sobre si com mais rigor do que sobre qualquer outra pessoa. O mesmo nó pelo outro lado: adiar uma decisão por anos e esperar um sinal que confirme tudo de antemão. O que você precisa aprender é encerrar o processo. Admitir, tirar a conclusão, levantar, ir. Sem recurso, sem reabrir o caso em cinco anos. Encerrado é encerrado.

Como aparece no seu bem-estar

Você não se cansa das tarefas. Você se cansa da revisão: o dia acabou, e você fica deitado repassando conversas, procurando onde estava o erro. O descanso não começa porque a sessão não está encerrada. Ajuda um fim de dia firme: depois das onze, nada de balanços e nada de resolver as coisas por mensagem. E algo simples e do corpo — uma caminhada longa, água, as mãos na terra. O que tirar a atenção da cabeça e devolvê-la ao corpo. Não vai funcionar numa noite. Tente por uma semana.

Isto não é diagnóstico nem orientação médica. Fala de como a pessoa se cansa e do que a recupera, não de doenças. Para questões de saúde, procure um médico.

Em que nos apoiamos: Papus/Christian, “O Livro de Hermes. O significado dos 22 Arcanos Maiores” (tradução editada por A. V. Troyanovsky, 1912); P. D. Ouspensky, “O simbolismo do Tarô”; A. E. Waite, The Pictorial Key to the Tarot (1910). Os três estão em domínio público. Tiramos: de Papus/Christian — um gênio tocando uma trompa sobre um túmulo que se abre, um homem, uma mulher e uma criança se levantando como a “trindade humana”, “um sinal de mudança, que é o fim de tudo no mundo, tanto do bem quanto do mal”, a advertência de não se embalar na prosperidade. De Ouspensky (“A Ressurreição dos Mortos”) — o som de uma trombeta ao qual a planície responde e as montanhas ecoam, e “o mistério do nascimento na morte”. De Waite — a ideia-chave de que o chamado é ouvido e respondido de dentro (“which summons is heard and answered from within”); os significados divinatórios “mudança de posição, renovação, desfecho” e o invertido “fraqueza, pusilanimidade, simplicidade; também deliberação, decisão, sentença”. De Etteilla (carta nº 16, “Decisão”) — prudência, reflexão, comparação, bom senso, e na posição invertida — sentença, decreto, covardia. Daí os meus dois polos: a capacidade de tirar conclusões e o eterno tribunal interno. Não há tema de família ancestral nessas fontes, por isso na edição eu o retirei de “no carma”. A redação e as cenas do dia a dia são minhas.