7 — Mãos no Volante

Que força é esta

Então, que força é esta? É sobre como conduzir quando por dentro algo puxa para lados diferentes. Na carta antiga, o carro é puxado por dois animais de cores diferentes: um branco e um preto. Um força para a frente, o outro empaca. O condutor não refez nenhum dos dois. Ele segura os dois — e é assim que avança. Dentro de você também há mais de um motor: a vontade de disparar e a vontade de não arriscar. Os dois impulsos são seus, nenhum desliga. A força não está em esmagar um, e sim em não soltar o volante enquanto os dois puxam. Segurou — você anda. Soltou — e não é uma parada: cada um puxa para o seu lado, e rasga bem no meio. O preço aqui é simples, e é melhor enxergá-lo: o volante está sempre nas suas mãos. Mesmo quando a estrada é reta e daria simplesmente para ir de carona.

Quando funciona

Todo mundo está parado trocando olhares: não está claro quem vai primeiro. Você diz — “bom, eu ligo, você pega as chaves” — e as pessoas se mexem. Não porque você seja mais inteligente. Porque você não se permite travar. O primeiro passo sai barato para você. E o décimo também: você leva o que começou até o fim quando já ficou chato e ninguém mais está olhando. Você paga com as noites — tudo é terminado depois de todo mundo, quando a casa já dorme. Há uma conta maior também. Assim que você assume algo, os outros param de decidir. No começo isso é cômodo para todos, inclusive para você. Depois descobre-se que decidir agora é sempre com você, e devolver esse papel é quase impossível. Teste nesta semana: não pegue uma tarefa que normalmente é sua. Em silêncio. Veja quem a pega e em que dia. Se pegarem logo — em você funciona de outro jeito, e isso também é uma resposta.

Quando se volta contra você

Começo por mim: eu refaço o que as pessoas fizeram perfeitamente bem. Não me orgulho disso, mas é assim. De fora fica mais ou menos assim. Na sombra, o volante deixa de ser solto de vez. Você conduz onde ninguém pediu: na reforma dos outros, na escolha de faculdade dos outros, na briga dos outros. Lê a discordância como sabotagem e empurra de volta — com a voz, com o silêncio, com o fato de ter razão. Depois vem o movimento pelo movimento. Qualquer coisa para não ficar parado: no silêncio, a pergunta alcança você — para onde exatamente você está indo. E a mais silenciosa. Por fora tudo está conquistado, e por dentro nada está resolvido. Há uma vitória. Você não está nela. Não se reconhece — diga e siga em frente, não é um diagnóstico. Se reconhece — então isto: é uma das suas configurações, mas quem aperta o botão é você.

Como aparece no dia a dia

Ano-Novo, duas e meia da manhã. As visitas foram embora, todos foram dormir, e você está terminando a louça e tirando a mesa: de manhã ninguém vai fazer, e nem passa pela sua cabeça acordar alguém. O grupo dos pais está no terceiro dia decidindo o que dar de presente. Você escreve: “cada um põe cinquenta, eu faço o pedido, busco na sexta”. O grupo fica em silêncio. Uma mudança. As caixas estão marcadas com caneta, cada um tem o seu andar e a sua tarefa — e por algum motivo a lista é sua de novo. À uma da manhã você fecha a última caixa com fita sozinho e não está com raiva: assim é mais rápido. Domingo. Você senta no sofá, aguenta uns vinte minutos — levanta e vai trocar uma torneira. Não porque esteja pingando. Só porque ficar sentado é insuportável.

Como se lê em cada lugar do mapa

Se é o seu número de nascimento

As suas costas se endireitam antes de você ter tempo de decidir. Você teve que responder cedo — pelos mais novos, pelos pais, pelo resultado geral. E virou hábito: se não for você, não vai ser ninguém. Prometeu — você faz, mesmo quando não sobrou um grama de vontade. Pedir ajuda não sai. Por dentro soa como “o volante não é do meu tamanho”, e isso não se diz em voz alta. Embora hoje desse para pedir algo pequeno.

Se está no seu propósito

A tarefa é simples em palavras: levar as coisas até o fim. Não começar bonito, e sim rodar até o final — o trabalho, a família, a reforma, uma promessa. A parte em que já não tem graça e largar seria o mais fácil. A segunda metade é mais difícil. Aprender a conduzir não sozinho. Deixar uma segunda pessoa ao lado e não agarrar o volante na primeira vez que ela vira diferente de você. Ela vai chegar, só que por outro caminho. Essa parte é a que leva mais tempo.

Se está no canto cármico

A própria possibilidade de conduzir é difícil. Ou as circunstâncias tiram você do volante, ou ao seu lado aparece alguém que decide por você — e por anos você vai no banco do passageiro, com raiva em silêncio. O que você precisa aprender não é paciência, e sim o contrário: decidir por si nas pequenas coisas. Para onde vamos, como terminamos a noite, o que compramos. Com calma, sem discussão e sem provas. E depois não despejar o resultado em quem está ao lado. Mesmo que tenha saído mais ou menos.

Como aparece no seu bem-estar

Você não se cansa da carga. Você se cansa porque não sai do modo “estou segurando”: até nas férias você calcula a rota e a que horas sair. Só solta quando o controle é passado para outra pessoa em voz alta, não na cabeça. E você precisa arranjar isso para si de propósito: escolher quem decide hoje e não perguntar de novo. Simplesmente deitar não funciona. Você deita — e continua conduzindo, só que na cabeça.

Isto não é diagnóstico nem orientação médica. Fala de como a pessoa se cansa e do que a recupera, não de doenças. Para questões de saúde, procure um médico.

Em que nos apoiamos: Papus/Christian, “O Livro de Hermes. O significado dos 22 Arcanos Maiores” (tradução editada por A. V. Troyanovsky, 1912); P. D. Ouspensky, “O simbolismo do Tarô”; A. E. Waite, The Pictorial Key to the Tarot (1910). Os três estão em domínio público. Tiramos: de Papus/Christian — o carro como “uma obra realizada por uma vontade que venceu todos os obstáculos”, e duas esfinges, branca e preta, em que a branca simboliza o bem e a preta o mal, e “ambas se tornaram servas do mago que triunfou nas provas” (daí a imagem da essência); de Ouspensky — “este vencedor ainda não venceu a si mesmo” e “a tensão da sua vontade pode enfraquecer, e então as esfinges correrão em direções diferentes — e partirão ao meio tanto o carro quanto ele mesmo” (daí o novo final da essência, sobre “rasga bem no meio”); de Waite — “os planos da sua conquista são manifestos ou externos, e não dentro de si” (daí “Há uma vitória. Você não está nela”); de Etteilla, na apresentação de Papus, a carta nº 21, “Discórdia” — discórdia, orgulho, raiva, vingança (para a parte da sombra). As imagens do volante e dos arreios, todas as cenas do dia a dia e a redação são nossas. Nada foi tirado da terminologia das escolas da Matriz do Destino; a pasta de “literatura” não foi aberta.